Terra coltivabile! Dice il mio compagno. Siamo nascosti dietro un muretto, fra l'ultimo raggio d'un sole di gennaio che spalma sull'orizzonte una tenera pomata color sangue e il viottolo su cui è passata la motocicletta coi due carabinieri che ci cercano. Siamo in una landa macchiosa che ci circonda a perdita d'occhio, tutta groppe ispide come d'una sterminata mandria di bufali. Solo verso oriente una striscia di sole rimbalzando su un rialzo di terra scopre una piccola costruzione abbandonata.