Ho incontrato una poesia. Di quelle che ti afferrano. E parlano. Cantano. Dicono. Che della poesia devi farne a meno. Perché ti si rivolge contro. Ti squarta il petto. E ci si infila dentro. Contrae ogni mossa. Ogni respiro. Ho incontrato una poesia. Di quelle che ti afferrano. E ti invitano a bere. Ti obbligano. A sputarci su un whiskey. Liscio. Che così si gradisce il whiskey. Di quelle che ti invitano al cesso. A vomitare urlare l'anima. Di quelle ossute. Mani di conchiglie nel tempo. Tutto in alcuni scatti. Che sono immagini. Che sono parole. Poesie. Oggetti mancanti. Smarriti. Persi. Dimenticati. Come una scarpa su una spiaggia. Come una sagoma lontana fra le luci fioche della sera. Che odora, la sera, degli