Mentre ascolto, o credo d'ascoltare, c'è un caminetto. Il legno brucia senza arrendersi realmente al uoco. Scricchiola, s'articola la sua voce. Dice - Sarò altro, sarò nuovo. Il fumo sgorga in articolati versi e spersi sentieri, s'accende ancora la fiamma, ancora fumo ancora e si stringono fumi e fumi che si alzano e sembrano seguire il verso, il tempo, di una voce che, lacera, non inciampa in minuti e secondi che inceppano e tentano, solo tentano, il ferimento del ritmo, del senso ch'è al di fuori dell'ascolto stesso e si metabolizza. Mentre attorno, ancora, fumi siglano parole di cenere sulle spalle e scende il senso, come sera, sulle strade stanche, eruttate fuori dal vento.